¿donde empiesa aquel callejon y en donde termina?

donde el viento que mece mi cuerpo, daña mi esperanza para darme una verdad eterna, y es que solo son quimeras las ilusiones de un mundo mejor, en donde la luz es sombra y la oscuridad es solo la ausencia de colores en mi vida,  el negro ya no es un color, no es mi color, es solo un profundo abismo insaparable de mi vida.

basura y entre basura…yo formo parte de ese callejon deteriorado, en el que se ha convertido para fortuna mia, el lugar mas distante de la tierra, es mi refugio, en donde puedo encontrar aquellos extremos de la angustia, aquel eco incesable de la tristeza, rebotando en estas calles estrechas.

a veces las aguas caen, forman codigos liquidamente indecifrables para la logica humana, pero en sensaciones yo me fundo con estos charcos, en las que puedo tocar sus significados misticos y ancestrales.

esta igual de arrugada aquellos papeles que hacen las veces de segmentos de la basura callejera, formando casas para ratas, rosando sus pieles con aquella aspereza al igual que la vida rosa con mi inocencia.

estos colores son los que alumbran mis ojos, los gosan por siempre, son los matizes oscuros de mi eterna vida gotica, una oscuridad que se ha actualizado, y rejuvenecido, con aquella tecnologia dominadora de mentes, labadora de cerebros, somos los esclavos de esta epoca y dentro unas cuantas generaciones sera la misma naturaleza en nuevas formas laque sea aquella esclava futurista.

quiero ser debil, me encanta ser pobre de alma, dañado psicologicamente, es el cielo invertido es mi panacea negra, es aquella lluvia que no moja a las flores de primavera, solo humedes las pieles de los mercenarios triztes. moja mi ropa opaca, ¡oh! tu llovizna del mencionado apocalipzis, tus madres nubes siempre aman a aquellos perdedores, por que para ellos las maternas diosas celestiales fueron creadas, son sus consolaciones, son sus pechos en forma de gotas grisaceamente trasparentes.

dejame pronunciar mis palabras lentamente para asi poder combinar con aquella atmosfera tan suave y fea. mi ropa tiene sus tejidos hechos por una araña, se dobla con el agua, cruje con el viento, y forma mis cualidades corporales más goticamente hermosas.

aqui las notas alegremente rockeras, se vuelven agresivas y escupen al oido de aquellos que no las comprenden, son hijos de la embriagada orgia adolecente. aquella forma de vida en penumbra, es un arte, en donde los movimientos deben ser calculadamente maquiavelicos, admirados con sensualidad, y sentidos con la esencia de la desesperanza. el orgullo es la corona de su cultura, y su amante la crueldad, estira las pieles de aquellos curiosos y estira aun más la de sus miembros, para placer de estos ultimos. es un desafio a la vida aquella filosofia en donde ningun defecto se debe ver y en donde las marionetas de la sociedad estan atadas a una rueda de la muerte, en donde podran sufrir sus torturas sin que sus naturalezas lo sepan.

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